Você sente os dedos brancos dela e você tem tanta vontade de mordê-los. Não só porque você gosta de morder, mas porque eles parecem feitos de nuvens e nuvens são coisas que (você tem medo, mas) você sonha alcançar.
E ela grita tão antes e depois você ri e nada mais precisa ser dito. Ela gosta de sorvete de chocolate e você gosta do de nata com goiaba — mas seus dentes são feitos para morder carne e ela diz que dói.
Ela deita no seu colo mas você não a acarinha, porque você nem sabe que essa palavra existe. Ela ri tanto quando você a imita. Ela ri tanto, tanto quanto briga e é chata.
Ela sai correndo às vezes, e você não sabe de quem é o ritmo certo. Às vezes você tenta acelerar sua batida, mas não adianta. Um cantor de bolero simplesmente não consegue andar com uma banda de rock.
Desajustes, dissincronias... Amizade.
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2 comentários:
COOOOOOOOOOOOOOOOOORD! Sabe como eu fiquei sorridente e feliz e emocionada e... e... sei lá, tu sabe como eu nos vi como duas criancinhas meigas e...
... quando é que eu fico correndo? o_õ
Ah, deixa para lá. Eu te amo, seu... bobão.
E que papo é esse de bolero, mermão? Ou tu entra no rock ou o rock entra em você. -QQQQQQQQQ
Deixa, a banda só existe contigo, e é de um ritmo totalmente novo e...
Eu nem vou me estender aqui, não. Deixa para lá.
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